"Y yo canto para usted, el que atrasa los relojes, el que ya jamás podrá cambiar... Y no se dio cuenta nunca que su casa se derrumba"
Hablaré directamente de mis sentimientos, esos que no están de moda . Porque lo único que hago al escribir es buscar testigos. No tiene sentido cumplir mis sueños en una isla, si nadie me ve...
Pero me late que es una de esas tardes en las que iré al salón a hacerme la toca, y acto seguido, me clavaré una daga en el pecho... no sin antes haber arreglado la casa y haberme tomado una copa de champán barato... Me divierto diseñando suicidios que jamás voy a cometer. Tranquila madre, no te haría esto.Tranquilas tías, tranquilos todos: no voy a revelarme contra la decisión tomada por otros que es mi vida. No pienso decidir nada, seguiré siendo presa de este flujo de decisiones de otros. Pero quisiera, al menos una vez........ Pero soy un cuadro lleno de capas de colores, una encima de la otra, que ha manchado con pigmentos espesos la idea original, y que ya no es ni la sombra de lo que prentendía ser. Un fracaso. Qué más da. Si no lo digo aquí mi cabeza va a explotar. Porque da igual que la tierra flote sobre fuego si me trago veneno en las peluquerías tristes un lunes cualquiera. Toca meterse una pepa feliz, o emborracharse dos horas dentro del horario de oficina. O en lugar de suicidarse, bañarse en espuma, ponerse el mejor traje y brindar con la pared, escuchando la radio tarqui....
Da vergüenza sufrir, no dejan sufrir... "hay que ser fuerte", dicen... no, ni siquiera fuerte, hay que ser neutral, un ente al que no le atraviesen las cosas, hijo légitimo desta época gris... lo peor es que sí, que este sufrimiento es grunge. No es un sufrimiento de desgarro ni lágrimas de sangre, es un sufrimeinto estático, blanco, y de todas formas llegar a los rincones de la infancia y encontrar monstruos despiadados...
Era una mañana clara, blanca, brillante, yo jugaba con muñecas y algo me decía que.... el tiempo es un chicle que acaba con todo, la muerte, a la que me da miedo llamar puta, fue destruyendo todos los juguetes, les quitó el pelo a las barbies, rayó las paredes con lápiz, llenó de pelos el jabón. Y hoy viene la niña y me ve con esos ojos de luna grandes como peces tristes, y prefiero clavarme esa daga otra vez, que seguirme reflejando en sus pupilas, porque para ella siempre fue demasiado tarde... y las manzanas siempre estuvieron mordidas, y el pecado concebido...
Pero igual canto en la isla. Canto sola y no hay eco. La obra es hermosa y sin público...
Desde algún lugar me miro escribir esto y sé que no tengo raíces, que la sangre es sólo líquido que fluye en mis venas y si coincide en algo con otra gente, es sólo en su forma química. Por lo demás, no tengo nada que ver con nadie...
